Profesor: Guiomar Hernández Guzmán
2º BACHILLERATO - Aula: 2ºBACH HUM
Microrrelato:
Calor. De ese que hace que la ropa se te pegue a la piel, y no te deja respirar. De
ese con el que sientes que en cualquier momento vas a desmayarte. De ese que te
hace tener alucinaciones y pensar que todo cuanto necesitas para continuar
viviendo es un mísero vaso de agua.
La vida cuando llevas un mes y medio secuestrado empieza a perder su sentido. Al
principio, mantienes la esperanza de que alguien te encuentre pronto. A medida que
avanzan las horas y los días, esa esperanza va agotándose, de la misma manera
que se agota el agua en el interior de tu cuerpo. En primavera, parte del agua de la
escasa lluvia de Andalucía se filtra por las mohosas paredes del zulo. Esa sucia
agua es la que te ha mantenido vivo durante más de un mes. Esa sucia agua que te
ha provocado más de una infección en el estómago. Esa sucia agua que ahora, en
el imperturbable verano nazarí, deseas más que nada.
Te alimentas a base de ratas que caen, desorientadas, en el que será el último lugar
que visiten antes de su muerte. Pobres de ellas, pensabas al principio. Ahora es lo
que menos te preocupa.
No sabes cuánto más durará esto, pero estás cansado, exhausto. Sin puertas, el
cubículo de pequeñas dimensiones que ha servido para retenerte durante las
últimas semanas comienza a parecerte más y más pequeño. Sólo deseas una cosa
más que agua: salir.
Un día ya no puedes más, la esperanza se ha agotado por completo. Tu piel se ha
pegado casi por completo a tus huesos por la falta de hidratación, y decides acabar
con todo.
Años después, los lugareños encontrarán un amasijo de huesos amarillentos y
desgastados bajo los restos de una demacrada y podrida cuerda.
Obra de referencia:
La casa de Bernarda Alba de Federico García Lorca